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    “这种破车简直就是刑具！”

    “我的上帝，我的尾椎骨肯定断了。”

    摩托车的挎斗在坑洼不平的黄土路上剧烈颠簸。

    史密斯紧紧抓着生锈的扶手，脸色比路边的枯草还要难看。

    他看着前方那个骑车的背影，满腹牢骚。

    这个叫沈清的女人，开车简直像个疯子。

    完全不管乘客的死活，专门挑那些看起来根本不能走的路冲。

    “沈小姐，我想我们应该停下来休息一下。”

    “根据《日内瓦公约》，战地记者有权要求……”

    “闭嘴。”

    沈清头也没回，声音被风撕碎，传到史密斯耳朵里只剩下冰冷的两个字。

    “坐稳了。”

    话音刚落，摩托车猛地一个急转弯。

    车轮卷起一大片黄土，直接甩了史密斯一脸。

    “咳咳咳！”

    史密斯刚想破口大骂，车子突然停了。

    这里是一处前沿阵地。

    空气中弥漫着一股令人作呕的焦糊味和血腥味。

    几百个穿着破烂军装的士兵正趴在战壕里。

    他们手里的枪五花八门，有的甚至还拿着大刀和红缨枪。

    看到沈清来了，几个满脸黑灰的战士咧嘴一笑，露出一口白牙。

    “副司令来了！”

    “那是洋鬼子？长得跟白面馒头似的。”

    史密斯从挎斗里爬出来，拍打着身上的尘土。

    他掏出手帕，捂住口鼻，一脸嫌弃地看着四周。

    “这就是你说的前线？”

    “一群拿着冷兵器的农民，躲在土坑里？”

    “沈小姐，如果你想让我报道你们的英勇，至少应该带我去正规军的指挥部。”

    “而不是这种……难民营。”

    沈清把摩托车熄火，拔出插在大腿枪套里的勃朗宁手枪，检查了一下弹匣。

    她走到史密斯面前，比他矮了一个头，但气场却完全压制住了这个高大的西方男人。

    “史密斯先生，睁大你的眼睛看清楚。”

    “这些你眼里的难民，昨天晚上刚刚挡住了一个大队鬼子的三次冲锋。”

    “他们吃的，是掺了沙子的黑豆。”

    “他们用的，是从死人堆里捡来的枪。”

    沈清指着战壕角落里一个正在磨刺刀的年轻战士。

    “他叫二蛋，今年十六岁。”

    “他的刺刀上，已经有了五个鬼子的血。”

    史密斯耸了耸肩，不以为然。

    “那又怎么样？”

    “这改变不了你们装备落后、缺乏训练的事实。”

    “在现代战争的钢铁洪流面前，这种所谓的精神力量，脆弱得像一张纸。”

    “只需要几发炮弹，或者一轮空袭……”

    “咻——”

    一种尖锐刺耳的啸叫声，毫无征兆地划破了天空。

    史密斯还在喋喋不休，并没有意识到这意味着什么。

    但周围那些原本懒洋洋晒太阳的战士们，像是触电一样弹了起来。

    “炮击！！”

    “隐蔽！快进防炮洞！”

    沈清的瞳孔猛地收缩。

    那是日军九二式步兵炮特有的弹道声。

    而且，听声音，不止一门。

    是炮群覆盖！

    “趴下！”

    沈清大吼一声，伸手去抓史密斯。

    但史密斯还在发愣。

    “什么？你说什……”
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